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    诗与班顿

    Vegas优雅地呷了一口茶，目光隔着氤氲的热气，落在对面依旧有些局促的少年身上。

    “急着回家吗？”他问，语气随意，仿佛只是寻常的关心。

    陈盛连忙摇头，像只被点到名的小动物，带着点急于证明什麽的乖巧：“不急着回去的。”

    这个回答显然在Vegas的预料之中。他放下茶杯，身体微微前倾，手臂越过小小的茶桌，动作流畅而自然地从陈盛手中将那本《恶之花》抽了出来。他的指尖不经意地擦过陈盛的手背，带来一阵微弱的、却无法忽视的电流。

    陈盛的手下意识地蜷缩了一下。

    Vegas仿佛毫无所觉，修长的手指带着一种鉴赏家般的从容，缓缓地翻动着书页。纸张摩挲的声音在寂静的雅间裏格外清晰，每一秒都被拉得漫长。最终，他的手指停在某一页上，指尖轻轻点着一个诗题的起始字母。

    他抬起眼，目光再次锁住陈盛，那双深邃的眼裏藏着某种幽暗的、引诱人坠落的星光。

    “那今天，”他的声音低沉下来，像大提琴的弓弦擦过最粗的那根弦，带着蛊惑人心的共振，“可以再读一首。”

    他没有问“想不想”，而是直接陈述“可以”。这是一种温柔的霸道，一种将选择权包裹在既定事实下的高级掌控。

    陈盛望着他，望着那本被他轻易夺去、又在他指尖被赋予新意义的书，望着那双仿佛能吞噬一切光亮的眼睛。他像是被无形的丝线牵引着，只能顺从地、甚至带着一丝隐秘渴望地，点了点头。

    他再一次，心甘情愿地，将自己沉浸于对方用声音和文字编织的、危险的梦境裏。茶香袅袅中，一场灵魂的驯服，正以最风雅的方式进行着。

    Vegas的目光并未离开陈盛，他修长的手指在诗行间缓缓移动，最终停在某一页。纸张微卷的边缘在他指腹下发出细微的摩擦声。

    “今天读《殉道者》。”

    他声音裏带着某种危险的温柔。

    陈盛怔怔地看着诗集上那些扭曲的字母。Vegas已经用他低沉的嗓音开始诵读，每个音节都像黑丝绒包裹的匕首：

    当诗人怀着虔诚的火焰

    把他珍贵的鲜血奉献给残酷的美

    窗外传来街市的喧闹，而雅间裏只剩下诗句在空气中震颤。当读到“我将在诅咒中品尝死亡的甜蜜”时，Vegas突然伸手覆上陈盛的手背。

    少年的手在微微发抖。

    “知道吗？”Vegas的拇指轻轻摩挲着陈盛的指节，“有些美，注定要带着毁灭才能品尝。”

    陈盛呼吸一滞。他看见Vegas眼底暗涌的漩涡，那裏面有什麽东西正在挣脱优雅的伪装。诗集还摊开在桌上，那些诗句仿佛活了过来，缠绕住他的心脏。

    “我……”他张了张嘴，却发不出完整的声音。

    Vegas松开手，若无其事地合上诗集。

    “下次带你去见真正的行吟诗人，”他微笑，“他们唱的歌谣裏，也有这样的决绝。”

    茶杯裏的倒影微微晃动，映出少年不知所措的脸。

    Vegas的车子性能极好，载着陈盛一路飞驰，将城市的轮廓远远甩在身后，直到眼前只剩下无垠的碧海蓝天。咸涩而自由的海风灌入车窗，吹乱了陈盛的黑发，也让他心胸为之一阔，脸上露出了纯粹的开怀笑容。

    他们去到的并非什麽著名海滩，而是一个略显偏僻、却更有生活气息的小渔港。几艘旧木船搁浅在沙滩上，空气中弥漫着渔网、海产和阳光曝晒后的复杂气味。

    而就在这片粗粝的真实背景下，一幕鲜活的景象正在上演：几个皮肤被晒得黝黑发亮、脸上刻满风霜皱纹的老渔夫，正和几个穿着鲜艳纱笼的船娘围成一圈，就着一把音色沙哑的老吉他，跳着最原生态的弄迎舞。

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