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    裂痕

    期中成绩单发下来的那天，昭光戳了戳我的后背。

    “又是第一，”他声音裏带着由衷的赞嘆，“顾影，你也太厉害了。”

    我转过头，看见他手裏攥着自己的成绩单，数学那一栏依然是个刺眼的68分。

    “没事，”我轻声说，“下次我帮你复习。”

    他笑了笑，但那笑容不像平时那麽开朗。

    我知道他在想什麽，他的父母从不会因为成绩责备他，但他自己会在意，特別是当我们之间的距离越来越明显的时候。

    放学后，我们照例一起去图书馆。深秋的夕阳把我们的影子拉得很长，昭光故意踩着我的影子走。

    “踩到影子的人会交好运。”他笑着说。

    “这是哪来的说法？”

    “我现编的。”

    我们都笑了。路上的梧桐叶厚厚的，踩上去沙沙作响。这样的午后，让人几乎要忘记生活中所有的阴霾。

    然而，就在图书馆门口，我看见了那个熟悉的身影。

    父亲站在那裏，穿着一件不合身的旧外套，手裏拎着一个塑料袋。他看见我，眼睛亮了一下，随即又注意到我身边的昭光，表情变得局促不安。

    “小影……”他走上前，把塑料袋递过来，“天冷了，给你买了双手套。”

    我没有接。塑料袋裏是一双厚厚的毛线手套，蓝色的，织得很粗糙，一看就是手工的。

    昭光站在我身边，安静地看着我们。

    “我……我自己织的。”父亲低声说，“搬货的空闲时间学的。”

    我依然沉默。脑海裏闪过母亲的话，表面看起来再坚固，也可能暗藏裂缝。

    “你妈妈……她还好吗？”父亲问。

    “很好。”我终于开口，“我们都很好。”

    父亲的眼神黯淡下去。

    他默默地把塑料袋放在地上，转身走了。寒风中，他的背影显得格外孤独。

    昭光捡起那袋手套：“其实他看起来挺可怜的。”

    我没说话。可怜？那些被摔碎的夜晚，那些恐惧的回忆，那些母亲流过的眼泪，不是一句“可怜”就能抹去的。

    回到家，母亲正在准备小饭桌的食材。看见我手裏的手套，她手上的动作停了一瞬。

    “他来找你了？”

    我点点头。

    母亲什麽都没说，继续切菜。但她的刀法失去了平时的节奏，有一刀差点切到手指。

    “妈！”我惊呼。

    她放下刀，嘆了口气：“小影，妈妈不是铁石心肠。但是……我们不能再回到过去了。”

 
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