泽正何等聪明，眼神在我脸上转了一圈，了然地点点头，没再多问，只是放下诗集时，轻轻叹了口气。

    

    那叹息里包含了太多东西，有关心，有担忧，或许还有一丝“女大不中留”的无奈。

    

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    这几天，消防队似乎格外忙碌。

    

    警铃响起的次数明显频繁，有时在深夜，那尖锐的声音会划破寂静，将我从浅眠中惊醒。

    

    每次听到，心都会跟着揪紧，然后又在他安全归来的、逐渐平息的鸣笛声中缓缓落下。

    

    这种牵肠挂肚的感觉陌生又熟悉，让我想起很久以前，等待父亲下班回家的那些傍晚。

    

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    第四天下午，雨下得很大。

    

    豆大的雨点密集地敲打着书店的玻璃窗，外面街道模糊一片，行人匆匆。

    

    这种天气，店里几乎没有客人，只有雨声哗哗作响，衬得室内格外安静。

    

    我正低头核对账目，风铃响了，带着被雨水浸透的沉闷。

    

    抬头，便看到云芝宇站在门口。

    

    他没打伞，作训服湿透了，深色的布料紧贴着身体，勾勒出宽肩窄腰的利落线条。

    

    头发也湿漉漉地搭在额前，水珠顺着棱角分明的下颌线滚落。

    

    他手里拎着一个透明的塑料文件袋，里面似乎装着些图纸资料，被他护在怀里，倒是没怎么湿。

    

    他看到我，扯嘴角笑了笑，带着点雨水的凉意：“雨太大了，过来避避。”

    

    他的声音比平时更哑一些，像是被雨水和疲惫浸泡过。

    

    “快进来。”

    

    我连忙从收银台后走出来，“怎么没打伞？”

    

    “从队里过来，几步路，懒得拿。”

    

    他满不在乎地说，走到阅读区，却没坐下，大概是怕身上的雨水弄湿沙发。

    

    他就那样站着，脚下很快积聚了一小滩水渍。

    

    “你等等。”

    

    我转身走进后面的小休息室，拿出一条干净的深灰色毛巾，递给他，“擦擦吧，别感冒了。”

    

    他愣了一下，看着我手里的毛巾，眼神里闪过一丝什么，然后才接过去：“谢谢。”

    

    他用毛巾胡乱地擦着头发和脸，动作很大，带着点属于男性的、不拘小节的利落。

    

    水珠被他甩开，在灯光下亮晶晶的。

    

    擦完，他把毛巾搭在颈间，看向我，目光落在我脸上，带着某种审视，又像是单纯地想确认什么。

    

    “这几天队里事多。”

    

    他忽然开口，像是在解释这几天的缺席。

    

    “嗯，听到了。”

    

    我点头，“很忙吧？”

    

    “老城区线路改造，小状况不断。”

    

    他简略地说，视线越过我，落在收银台那本蓝色诗集上，眼神柔和了一瞬，随即又移开，看向窗外瓢泼的大雨，“这雨一时半会儿停不了。”

    

    “不急，你坐会儿。”

    

    我指了指旁边一张皮质稍旧、不怕水的椅子。

    

    他却没动，目光重新回到我身上，带着那种熟悉的、不容回避的专注：“时遐思。”

    

    “嗯？”

    

    “那本书，”他朝诗集的方向抬了抬下巴，“看了吗？”

    

    我的心跳漏了一拍，面上尽量维持平静：“还没。”

    

    他点了点头，并不意外，也没有催促。
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