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    战斗持续了半个多小时。

    苏军的第三次进攻被打退了。广场上留下了三辆被击毁的坦克残骸，和两百多具苏军士兵的尸体。

    空气中弥漫着硝烟、焦糊和血腥的气味，混在一起，形成一种让人作呕的味道。

    温特站在战壕里，用望远镜观察着苏军的动向。他们正在后撤，撤回到五月大道的街角后面，重新集结，坦克残骸还在燃烧，黑烟滚滚，遮住了半边天。

    “奥斯特，统计一下伤亡。”温特说。

    奥斯特猫着腰沿战壕走了一圈，回来的时候脸色不太好看。“阵亡四十七个，伤了九十三个。一挺机枪被炸坏了，两门迫击炮的弹药快打光了，88炮那边，一门炮被炸兰，另一门炮也被爆炸所波及，受到了损伤，维修人员正在加紧抢修。”

    温特从口袋里掏出怀表，看了一眼。

    下午一点二十分，从苏军发起进攻到现在，已经过去了一个多小时。

    “他们还会再来的，这一次只是一次试探性进攻，下一次，他们会用更多的步兵，从两翼包抄。我们的兵力不够，两翼太薄弱了。”

    奥斯特从口袋里掏出地图，摊在战壕边上。他用手指着火车站南侧的一片废墟。

    “是啊，这里，原来是一个居民区，现在全是废墟，坦克开不进去，但步兵可以从废墟里摸过来，绕到我们后面去。”

    温特看了看地图，又看了看那个方向。

    废墟堆得很高，到处是倒塌的墙壁和扭曲的钢筋。步兵确实可以从那里渗透过来，而且很难被发现。

    “把预备队调过去。”温特开口道:“两个排，在那个方向布置防线，再放四个狙击手在制高点上，监视那片废墟。”

    奥斯特点点头，转身去传达命令。

    温特靠在战壕壁上，从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里，划了根火柴，点燃。

    他深吸一口，烟雾在肺里转了一圈，从鼻孔里喷出来。

    手指控制不住的有些发抖。

    这不是因为恐惧，是因为肾上腺素退去之后的生理反应。每一次战斗之后都是这样，手会抖，腿会软，心跳会快得像打鼓，他习惯了。

    他想起1916年的凡尔登。那时候他才二十一岁，是个列兵，在炮火中瑟瑟发抖，控制不住的尿了裤子。

    他的排长是个参加过1914年战争的老兵，看见他尿裤子，没有笑话他，只是拍了拍他的肩膀说：“没事，第一次都这样，下次就不会了。”

    排里的老兵也没人笑话他。

    排长说的没错。

    第二次，他真的没有尿裤子。

    第三次，他就学会了听炮弹的声音。

    第四次，他就学会了在死人堆里睡觉。

    第五次，他学会了用刺刀捅人的时候不闭眼睛。

    第六次，他已经不在乎了。

    四个月后，排长在冲锋的时候死了。

    一颗子弹打穿了他的脑袋，他倒在战壕里，眼睛还睁着，望着天空。

    温特把他的眼睛合上，把他的狗牌摘下来，放进自己的口袋里。

    那天晚上，他把排长的狗牌埋在战壕后面的一棵树下，在泥地上画了一个十字。

    后来的事，他记不太清了。

    他只记得索姆河，记得那些在铁丝网上被机枪扫射的战友，记得那些在弹坑里泡了三天三夜、伤口长了蛆的伤员，记得那些在进攻前夜把最后一封信交给他的士兵。

    自此之后，ptsd一直在折磨着他，不是让他变的更暴躁了，而是变的更脆弱了，时不时就想到之前的战友们。

    他活了下来，很多人没有。

    “少校。”一个声音打断了他的回忆。

    温特抬起头，一个年轻的通讯兵蹲在他面前，手里拿着电话听筒。

    “团部电话，师长要跟您通话。”

    温特接过听筒。“我是温特。”

    电话那头传来师长的声音，沙哑，急促，带着一种不容置疑的威严。

    “温特少校，火车站的正面广场必须守住，苏军正在从三面向华沙推进，你们的侧翼友军正在收缩，如果火车站丢了，整个华沙西岸的防线就崩溃了。”

    温特握着听筒的手紧了紧。

    “将军阁下，我们刚刚打退了苏军的第三次进攻。但我们的伤亡很大，弹药也不多了，如果苏军再来一次大规模进攻，我们可能撑不住。”

    “撑不住也要撑。”师长的声音没有商量的余地。

    “援军正在路上，天黑之前，会有两个装甲掷弹兵营到达火车站支援你们，在那之前，你必须守住。这是命令。”

    电话挂了，温特把听筒还给通讯兵，靠在战壕壁上，闭上眼睛。

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