nbsp;没了。
大胖小子。
没了。
那温馨的，美好的，他一心向往的家。
轰然倒塌。
取而代代之的。
是冲天的火光。
是刺鼻的血腥。
是妻子在锅里头，那绝望的，无声的惨叫。
是孩子们倒在雪地里，那双死不瞑目的，空洞的眼睛。
“啊——！”
礼铁祝。
在那片无声的，死寂的世界里。
发出了一声，他自己都听不见的，撕心裂肺的，咆哮。
他想起来了。
他全想起来了。
他不是什么庄稼汉。
他是个复仇者。
他这条命。
早就不是他自己的了。
是他老婆孩子，用命给他换来的。
他得活着。
他得替他们，看着那帮仇人，一个个地，下地狱。
他那双空洞的，什么也看不见的眼睛里。
流出了两行，滚烫的，他自己也感觉不到的，热泪。
他那只，已经松开了九成九的手。
又一次，死死地。
攥住了那截，冰凉的“木头”。
他攥得那么用力。
好像要把自己的骨头。
都给嵌进那截“木头”里头去。
他要告诉那截“木头”的主人。
也告诉他自己。
对不起。
大哥，刚才，差点儿就怂了。
他怀里那截“热木头”。
他也死死地，搂住了。
他要用尽全身的力气。
去感受那份，他已经感觉不到的，重量和温度。
因为，那是他的兄弟。
是他现在，唯一的，家。
第七感。
梦境的粉碎。
礼铁祝，从他自己编织的，那个温暖的谎言里头。
被蜜二爷，一脚给踹了出来。
踹回了，这个冰冷的，残酷的，绝望的现实里。
可他心里头。
却前所未有的，踏实。
因为他找到了，自己的根儿。
他的根儿。
不在那片回不去的黑土地上。
就在他身边。
就在他怀里。
就在他手里。
可那条该死的蛇。
好像并不打算，给他半点儿喘息的机会。
就在他那股子悲愤交加的劲儿，刚从心底涌上来的时候。
第八个蛇头。
也动了。
那是个黑色的蛇头。
纯粹的，不带半点儿杂质的，黑。
黑得，像是能把光都给吸进去的，黑洞。
它那双眼睛。
甚至都不是眼睛。
是两个，通往绝对虚无的，漩涡。
当那两个漩涡。
缓缓转动的时候。
礼铁祝。
突然觉得。
自个儿，又忘了点儿啥。
他刚才。
为啥要哭来着？
好像是，想起了什么，挺伤心的事儿。
是啥事儿来着？
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忘了。
他好像，有个媳妇儿。
叫啥来着？
忘了。
长啥样？
忘了。
他好像，还有俩孩子。
是小子，还是姑娘来着？
忘了。
他手里攥着的这截“木头”。
是谁？
不知道。
他怀里抱着的这玩意儿。
又是谁？
不知道。
那些，刚刚才被他从记忆的坟堆里头刨出来的。
那些，刻骨铭心的，血海深仇。
那些，支撑着他，让他重新站起来的，信念。
正在飞快地，从他脑子里头。
消失。
不是褪色。
是消失。
就像是，你拿块橡皮，在纸上，把你写过的字，一点一点地，擦掉。
擦得干干净净。
连个印儿，都不给你剩下。
第八识。
阿赖耶识。
是“藏识”。
是你从生下来，不，是从你还是个细胞的时候开始。
所有经历过的，感受过的，思考过的，一切的一切。
都藏在里头的，那个最根本的，仓库。
这个仓库。
现在，让人给一把火，点了。
里头的东西。
不管是金银珠宝，还是破铜烂铁。
不管是山盟海誓，还是刻骨仇恨。
都在被，一点一点地，烧成灰。
礼铁祝。
正在变成一个，白痴。
一个，没有过去，没有记忆，没有故事的，白痴。
他成了一张，白纸。
一张，被困在黑暗和死寂里头的，空白的，纸。
他忘了，自己是谁。
他忘了，自己在哪儿。
他忘了，自己要干什么。
他唯一还“记得”的。
就是手里攥着个东西。
怀里抱着个东西。
为什么要攥着？
为什么要抱着？
不知道。
好像是，一种习惯。
一种，连他自己，都忘了由来的，习惯。
他那颗心。
也成了一片空白。
没有了悲伤。
也没有了愤怒。
没有了希望。
也没有了绝望。
就那么，不悲不喜地，就悬在那儿。
像是一颗，停止了转动的，生了锈的，陀螺。
完了。
这回。
好像，是真的，完了。
他脑子里头，连这个念头，都开始变得模糊。
蜜二爷的声音。
没有再响起。
好像，连那个能在他魂儿里头盖戳儿的老登儿。
也放弃了。
放弃了这张，已经被擦得太干净的，白纸。
可就在这张白纸。
即将被那无边的虚无。
彻底吞噬的瞬间。
一种，说不出来的感觉。
一种，比记忆，更深。
比信念，更顽固。
比仇恨，更原始的。
东西。
从这张白纸的最底下。
那最核心的地界儿。
顽强地，渗了出来。
那不是一个念头。
也不是一种情绪。
那是一种，本能。
一种，刻在骨头里，融在血里，甚至比灵魂还要古老的，本能。
是狼王，在饿死之前，会把最后一口肉，留给狼崽子的，那种本能。
是老母鸡，在面对黄鼠狼的时候，会张开翅膀，护住身后那群小鸡仔的，那种本能。
那是一种，不需要理由，不需要思考，甚至不需要记忆的。
守护的，本能。
礼铁祝忘了，他为什么要守护。
他也忘了，他要守护的是谁。
可他这具，已经被掏空了的身体。
还“记得”。
它记得，要把怀里这个东西，抱紧了。
它记得，要把手里这个东西，攥牢了。
因为。
那是“自己的”。
是“一伙儿的”。
是需要，用命去护着的。
“东西”。
那张空白的纸上。
因为这股子蛮不讲理的，最原始的本能。
又一次。
浮现出了，一点点，微弱的，墨迹。
那墨迹。
写了两个字。
“不松。”
不松手。
死，也他妈的，不松手。
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