>     那体温滚烫。

    他感觉不到他手里紧紧攥着的那只，黄北北那小丫头的小手了。

    那手冰凉，还在颤抖。

    他能“想”到那只手，还在他的手心里。

    可那感觉就像是你握着一截烂木头。

    那烂木头在冰水里泡了三天三夜。

    没有温度。

    没有生命。

    没有半点儿回应。

    触觉，也没了。

    视觉。

    听觉。

    嗅觉。

    味觉。

    触觉。

    人活着赖以生存的五样家伙事儿，就这么让人给摘走了。

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    那是在不到一袋烟的工夫里。

    一个一个地。

    干净利落地。

    全给摘走了。

    礼铁祝现在还剩下个啥？

    他就剩下了一团胡思乱想。

    那团胡思乱想被困在自个儿这具身体里头。

    这身体已经不属于自个儿了。

    他还活着吗？

    他问自个儿。

    他不知道。

    因为他已经没有任何办法，去证明自个儿的存在了。

    他看不见光，所以他不知道自个儿在哪儿。

    他听不见声，所以他不知道身边有没有人。

    他闻不见味儿，尝不到咸淡，摸不到实体。

    他跟这个世界彻底地隔绝了。

    那是完全地隔绝了。

    他成了一个孤岛。

    不，他连孤岛都算不上。

    他成了一个念头。

    那念头连自个儿是方是圆都不知道。

    他感觉自个儿的身子，正在往下沉。

    不停地往下沉。

    它还在往下沉。

    它沉向一个黑洞里。

    那黑洞没有光，没有声音。

    没有时间，没有空间。

    什么都没有。

    它是绝对的，虚无的。

    完了。

    这回是真的，透透的完了。

    他脑子里头闪过最后一个念头。

    那念头还算清晰。

    然后，第六个蛇头动了。

    那个灰色的蛇头。

    它像是混沌初开时候那团雾气一样。

    它的目标不是五感。

    而是比五感更深，更要命的东西。

    是“心感”。

    那是你走在黑地里，总觉得后脖颈子发凉的那种直觉。

    好像有人跟着你。

    那是你打牌的时候，总觉得下一张就该你和了的那种自信。

    那是莫名的。

    那是你想起你老家那条大黄狗的时候，心里头那股子牵挂。

    那牵挂说不清道不明。

    这个，也叫第六感。

    当那个灰色的蛇头，缓缓眨眼的时候。

    礼铁祝突然感觉。

    他好像忘了点儿啥。

    他想不起来自个儿刚才，为啥要玩儿命地抱着怀里这截“热木头”了。

    他也想不起来自个儿为啥，要费那么大劲儿把“烂木头”都串在一起了。

    那是一帮“烂木头”。

    他甚至有点儿想不起来他手心里这截凉了的“木头”，到底是叫黄北北还是叫李铁柱了。

    那些信念，责任，还有那股子虎劲儿。

    它们支撑着他，没让他彻底崩溃。

    那股子虎劲儿是“老子就不信这个邪”的。

    它们正在飞快地从他脑子里头褪色。

    变得越来越淡。

    越来越无所谓。

    死是啥感觉来着？

    好像也没啥大不了的吧。

    不就是睡一觉么。

    他那只手，一直死死攥着别人。

    也被人死死攥着。

    它开始一点一点地松开了。

    那点儿力气就像是沙子，从他的指头缝里流走了。

    它一点一点地流走了。

    就在他的手指，即将彻底松开那截“烂木头”的瞬间。

    就在他那颗沸腾的心，即将彻底冷却成一块冰疙瘩的瞬间。

    一个声音。

    那声音苍老，带着点儿烟火气儿。

    那是沙哑的声音。

    不是从耳朵里头听见的。

    也不是从脑子里头想出来的。

    而是直接在他的灵魂最深处，那个叫“灵台”的地界儿响了起来。

    那声音像是一根烧红了的钢针，一下子就扎进了他那团念想里头。

    那念想快要凉透了。

    “别慌。”

    “守住灵台一点清明。”

    “这玩意儿是冲着‘识’来的……”

    是蜜二爷！

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