靴子陷进雪里，拔出来时带起细微的雪沫。他不断观察四周：树干上新鲜的刮痕，雪地上被刻意抹平的浅坑，几根被拗断又丢弃的松枝——所有痕迹都指向同一个方向：老娘沟。

    入夜，他在一处背风的岩缝里停下。掏出笔记本，借着头灯微光，将陈老焉的话、图上的红圈、铅笔字迹、甚至那三道刻痕，一一誊抄下来。钢笔尖划过纸面，发出沙沙轻响，如同蛇行于雪地。写完，他合上本子，从背包夹层取出一部老式诺基亚，电池电量只剩一格。他没开机，只是把它贴在掌心，感受着金属外壳的冰凉。

    潘大海知道他在东北。潘大海在锦州。潘大海很快会知道他去了北镇，知道他找到了陈老焉，甚至可能知道他拿到了那张图——只要潘大海愿意调取林业局的旧档案，或者找义县的老同事喝顿酒。这不是猜疑，是必然。潘大海的追踪从来不是靠人盯梢，而是靠一张无形的关系网，一张由几十年同事情、老战友、老部下织成的网。李杰没指望瞒住，他只争取时间。

    他需要在潘大海的网彻底收拢之前，先一步踏进老娘沟。

    次日清晨，雪停了。天空阴沉如铁，空气冷得能割破喉咙。李杰背着包，踏上了通往老娘沟的最后十里路。越往里走，积雪越厚，林木越密，阳光被层层叠叠的针叶滤得稀薄惨白。他不再掩饰踪迹，反而在关键岔路口留下明显标记：一块摆成箭头状的碎石，一段缠在树杈上的红布条——都是给后面的人看的，给潘大海看的。他在告诉对方：我知道你在追，但路，只能由我先走。

    正午时分，他抵达了沟口。

    所谓“沟”，并非峡谷，而是一道被亿万年流水冲刷出的、近乎垂直的狭窄裂谷。两侧山壁陡峭如削，仅容两人并肩通过，谷底终年不见阳光，积雪泛着幽蓝的冷光。入口处，那棵歪脖子松树还在，枯枝虬结，像一只伸向天空的、僵死的手。李杰走近，仰头望去——果然，树杈高处，半截灰蓝色的棉袄袖子，早已冻得硬邦邦，随风微微晃动，袖口处，凝固着大片暗褐色的血痂。

    他没立刻下去。

    站在沟沿，他掏出望远镜，一寸寸扫视谷底。积雪平整，无人迹。但就在谷底最窄处，一处向内凹陷的岩壁下方，积雪表面，赫然嵌着半枚清晰的鞋印——鞋底纹路粗犷，是那种专供山地作业的加厚胶底劳保靴，尺码很大，印痕边缘被雪水微微浸润，说明留下时间不超过四十八小时。

    李杰放下望远镜，从背包里取出绳索、冰镐、还有那个装着黑药丸的铁皮盒。他拧开盒盖，倒出一粒药丸，凑近鼻端——一股浓烈的、带着铁锈味的苦香。他没吃，只用指甲小心刮下一点药末，混着雪水，在岩石上画了一个小小的、歪歪扭扭的“王”字。

    做完这一切，他将绳索一端牢牢系在松树根部裸露的粗壮树根上，另一端缠紧腰间，深吸一口气，纵身跃入沟底。

    寒气瞬间刺透棉衣，仿佛无数冰针扎进骨头缝里。他落地无声，双脚深深陷入及膝的积雪。抬头望去，头顶只余一道细长的灰白缝隙，像天地之间一道正在愈合的伤疤。他拍掉肩头落雪，辨认着雪地上那枚孤零零的鞋印，循着它，一步步向前。

    雪很厚，每一步都像踩在棉花里，又沉又虚。走了约莫半小时，前方雪地骤然中断，露出一片被踩实的、泛着黑亮光泽的泥土地面——老娘沟的尽头，并非绝壁，而是一处被山体环抱的隐秘盆地。盆地中央，矗立着一座低矮的、用原木和泥巴垒成的小屋，屋顶覆盖着厚厚的枯草，烟囱里没有炊烟，只有一缕几乎难以察觉的、极淡的白气，正丝丝缕缕飘散在冰冷的空气里。

    李杰停步，屏住呼吸。

    小屋的木门虚掩着，门缝里，透出一线极其微弱、却无比稳定的橘黄色光晕。

    那光，不是蜡烛，不是油灯。

    是电池供电的LED灯，电压稳定，光线恒定，哪怕在零下三十度的严寒里，也绝不闪烁。

    李杰缓缓抬起手，不是去摸腰间的折叠刀——他根本没带。他的手，伸向了贴身口袋，那里，静静躺着一部诺基亚。屏幕在黑暗中幽幽亮起，信号格，空空如也。但他还是按下了关机键。

    “滴。”

    一声轻响，在死寂的谷底，清晰得如同惊雷。

    小屋内，那线橘黄的光晕，毫无征兆地，熄灭了。

    紧接着，是极其轻微的、木板被踩压的“咯吱”声，从门内传来。缓慢，谨慎，带着一种被逼至悬崖边的、野兽般的警觉。

    李杰没有动。他站在雪地里，像一尊冻僵的雕像，唯有眼睛，在昏暗中亮得惊人，死死盯着那扇虚掩的门。

    门，被一只戴着黑色皮手套的手，缓缓推开了一道更宽的缝隙。

    门后，没有光。

    只有一片浓得化不开的、吞噬一切的黑暗。

    以及，黑暗深处，两点幽冷、锐利、毫无温度的视线，如同淬了冰的刀锋，隔着十几步的距离，精准地，钉在了李杰的眉心。
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